Sin rastro

La orilla del mar

es el surco de sangre

de las huellas solitarias.

Algas intoxicadas de negrura

evocan el moho de costillas desahuciadas

con el lánguido parloteo

de sus manos,

burbujas de sal.

Ojos de espuma,

pies de esparto,

palmas de manos

con indescifrables códigos.

La orilla del mar,

asesina de mercurio y oxígeno.

Puñal en la herida

El exacto punto

donde dos miradas colisionan

concuerda con el gemido de mariposas

enterradas en tripas olvidadas

bajo la arena del tiempo

y, por consiguiente,

la repulsa de cuencas sin ojos

con cementerios de insectos

en sus estómagos.

Gravedad

Tiene un tragaluz en las sienes

por el cual las anémonas petrificadas

se le escapan en cada zarpazo

de existencia absurda.

Sus ojos son infinito rotundo

bajo marea de círculos apretados

contra toda rutina.

El reloj de pared cuelga de su espalda

haciendo de su cuerpo

una aguja en ruinas que clama

por vibrar al llegar al éxtasis

de las horas conjuntas.

Lengua de espigas que rebosa cánceres,

bombas de sangre a peso de plomo

en el borde mismo de la explosión,

conquistan una boca sin dientes

caverna podada de soles.

Piernas como raíces herméticas

con jaulas sin pájaros:

ni la ausencia contiene ya.

Grilletes en párpados oxidados

de velas sin noches

y camas arrojadas por ventanas

huérfanas de vistas.

Y sus manos,

alas como muñones de amarillas lágrimas,

inician el despoje de almas

para que la gravedad

permita que el péndulo de sombra

las arrope en llamas.

Antítesis

Ayer mismo creí
en un mañana
que fuera el grito de hoy.

Reminiscencia perpetua
de los ecos
de manos sordas
que una vez
fueron águilas
de gloria.

Aparente

Las palabras sintéticas fingen
ser incrustaciones en metal incandescente
cuando lloro sonrisas por los dientes
y se arrojan por mis precipicios
temblores de cascadas sesgadas.

Arde

Te deshaces en cielos entretejidos,
licor de labios mojados,
por alambres de redondas esperanzas.

Rodando por pendientes de carne
te enredas como el abandono a las espaldas
y tu cuerpo gira
con el crepitar de los troncos y el viento.

Navegan los barcos por tus pupilas
mientras las dagas escupen sus finales
al reflejarse en tu iris de eléctricas mareas.

Eres luz de todas las sombras,
espejo de glorias,
ensueño de rejas,
susurrar de lemas sobre hombros
en ruina.

Con tus manos fuertes
de gigante sin molinos
riegas los muslos de azul
prendido en amaneceres
sin caducidad ni calendario.

Lo aparente se desnuda
l e n t a m e n t e
dejando volar sus ropas
junto al aire en combustión
que mana de tus bocas.

Te rehaces en cada verso.

Te naces en cada estrofa.

Te haces poema.

Tinta imborrable
que deambula
arrítmicamente
por las venas.

Voraz

Se rompen las miradas
cada vez que las esquinas se desdoblan
intentando huir a lomos de escaleras
que no saben hacia donde bailan.

Cuando los abrazos son tierra de nadie
y los fuegos se consumen
con el suspiro de golondrinas enfermas,
bisontes en celo penetran
en las calles de la niñez
buscando hadas dormidas
para despedazarlas en retales
sin horizontes.

Arrugada en mil hojas secas
la primavera aguarda hambrienta
en las maletas,
hasta que sea tocada
-sin anillos-
su nariz presurosa
con yemas de pez
que nada por ver.

Se rompen las miradas
y los besos de escarcha
con el crujir de perfiles sin sombra
sobre el surco de muslos
ausentes.

Cristales que se suicidan
por el precipicio de sienes,
espuma amarilla
que mana de pupilas de hiel.

Asfalto en los pulmones
de niños sin gargantas,
hálito incorpóreo de reflejos quebrados.

Las esquinas que se desdoblan
se ríen a carcajadas,
clavando dardos efervescentes
en tobillos
mientras las huellas se doran
con el rubor de la sangre recién nacida.

Bajo el manto de un camino
que se cierne sobre sí mismo,
la infancia apuñala
costados de hierro
soñando hacer suyo el verano
y robar zapatos enjaulados
en plena aridez de cieno.

Un intento de bajar el cielo
al infierno
se dibuja en comisuras
como paréntesis
conscientes
de nuevo asalto.

Las fauces del Lobo,
a veces,
no son tan oscuras
como las del Hombre.