Sufro dentro del proceso digestivo
de la suerte
y me empapo de sus truenos
en forma de capas negras.
El cielo se desmorona
en azúcar y canela,
y los estómagos rugen
para poder atraparlo.
Explotan los brazos en lágrimas
ante el maná de besos
que les aguardan.
Sufro de banco abandonado
en el filtro de una calle
sin aros de fuego
ni hilos
ni alabastro
donde trazar curvas
y desafinar
las rectas.
Solo sufro de enfermedad
que versa las miradas
en párpados de tinta.
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